Baseado numa frase de Roberto Marques: "Durante chuva de bocejos, os aipins gritam 'Catatau'!"

"O fenômenu sempre acontecia du memo jeito. O tempo ia fechanu, as nuve escurecia, e até o vento arrumava um modo de se enfeitar: trazia folhas verdinhas, pétalas coloridas, brabuletas lutando pra avoar no rumo, tudo como se fosse uma dança maluca, que ora ficava rápida, ora parecia que fazia o tempo parar.

 

E então, as estranheza tinha início.

 

Começava lá pros lado do Brejo Moiado. As coisa ia mudando de cor, os sons ficava tudo escuro. Nhá Xicota se benzia, dizendo que era obra do Coisa-Ruim. Mas eu sempre pensei que tinha mais pinta de coisa dos anjo, pruque os bicho num sentia medo, não. Eles num fugia, ficava tudo parado, oiando como se tivesse encantado.

 

Os primeiros bocejos eram pequenininhos, mal dava pra perceber. Mas num instante virava um toró danado deles, de tamanhos e intensidades variadas. Quem tivesse por perto não conseguia parar de bocejar também: a chuva de bocejos atingia a região toda, e quanto mais caíam do céu, mas o povo abria as boca. Era um festival de gengivas e dentes se mostrando, e logo o povo não parava de rir e de se admirar do milagre: das nuve carregadas de sonos e sonhos, bocejos caíam, influenciando os vivente e colocando todos pra querer durmi e sonhar mais.

 

Mas as estranheza não cabava aí não: mal a chuva começava, e quem tinha perna pra correr ia em disparada pra prantação de mandioca do Coroné Gumercindo. Quem ia chegando ia ficanu quieto, e pedia silêncio pros que se ademoravam um pouco mais. E era ali, na prantação de mandioca, durante a chuva de bocejos, que outro milagre se dava: as vozes eram baixas e graves, e nas primeras vez, num dava pra entender o que diziam. Mas era só apurá os ovido, colocá as mão em concha em volta das oreia, que se ovia direitim, como se fosse pipoca estourando na panela ou os sapos do brejo numa noite quente:  Catatau. Catatau. Catataaaaaaau...

 

Eu juro por tudo o que há de mais sagrado nessa vida: era os póprios aipim, ainda de baixo da terra, que gritavam 'Catatau'. O que eles queria eu nunca soube, nem nunca fiquei pra saber. Mas que era bonito e estranho, ah era..."

 

Herdy, Nicolino. "Armadilhas de caçar caqui: crônicas de uma terra e um tempo sem devaneios", in Séries Criativas, 1 Ed. Rio de Janeiro: RM Editora, 2010  p. 51

Os da minha rua

  Deixei os braços pousarem na madeira inchada e úmida, abri um pouco a janela a pensar que isso de olhar a chuva de frente podia abrandar o ritmo dela, ouvi lá embaixo, na varanda, os passos da avó Agnette, que se ia sentar na cadeira da varanda a apanhar ar fresco, senti que despedir-me da minha casa era despedir-me dos meus pais, das minhas irmãs, da avó e era despedir-me de todos os outros: os da minha rua, senti que rua não era um conjunto de casas mas uma multidão de abraços, a minha rua, que sempre se chamou Fernão Mendes Pinto, nesse dia ficou espremida numa só palavra que quase me doía na boca se eu falasse com palavras de dizer: infância.
  A chuva parou. O mais difícil era saber parar as lágrimas.
  O mundo tinha aquele cheiro da terra depois de chover e também o terrível cheiro das despedidas. Não gosto de despedidas porque elas têm esse cheiro de amizades que se transformam em recordações molhadas com bué de lágrimas. Não gosto de despedidas porque elas chegam dentro de mim como se fossem fantasmas mujimbeiros que dizem segredos do futuro que eu nunca pedi a ninguém para vir soprar no meu ouvido de criança.
  Desci. Sentei-me perto, muito perto da avó Agnette.
  Ficamos a olhar o verde do jardim, as gotas a evaporarem, as lesmas a prepararem os corpos para novas caminhadas. O recomeçar das coisas.
  - Não sei onde é que as lesmas sempre vão, avó.
  - Vão pra casa, filho.
  - Tantas vezes de um lado para o outro?
  - Uma casa está em muitos lugares - ela respirou devagar, me abraçou. - É uma coisa que se encontra.


ONDJAKI